La cama en la que estaba ausente, en su única muerte,
moría del frío de la noche, donde la marca del cuerpo
señaló todos estos años de muerte;
ahora lo canarios eran de papel
(el rostro del niño en uno de sus pliegues) amarillo.
Nueve veces volaron en pos de sus perfumes,
nueve veces olvidaron por qué lloraron tanto.
Sueles oír su canto en llama de alegría.
Pero lo que quema es llanto en cera
del cuerpo, la marca y el tiempo.
Aprendí a pintar sus colores en la cera,
pero me sigue el quebranto en mi soledad.
Te contengo en llanto, en silencio, en terquera,
no eres amor lo que canto;
los canarios aún vuelan de verdad,
aún desconocen los pasos,
aún no aprendo a decir los colores del llanto
y volar, para pintar nubes y después llorar en mis techos.
Ahí no requeriré de tus fuegos
ni de la mina donde extraigo mis temas.
En este espacio, las letras, son mis
músculos mis cadenas. De sangre y acero
insuflo otras crueldades al naranja de mi llanto;
un día nadaré con el delfín morado de mi tristeza.
El faro no señalaba otra costa que los límites del mar,
ahí decidió Victoria amarrar la transformación de su muerte.
tornar sus versos y soplarlos en oasis y palmeras al poeta.
Aún cuando el desierto no tenga fronteras; aún cuando
su llanto sea dátil que se pierde en mil febreros
(el llanto, el llanto, el niño sueña) de abril falaz:
Las ropitas de lo nunca parido,
de lo nunca soñado en sus propias costas,
del silencio que se llama en horizonte
y la luna roja que le llama en bordado de la estrella
de la quietud.
(Tristeza, anhelo, sueño, desilusión o espera,
ninguno de ellos llama en silencio,
Todos ellos se acompañan de sentimientos opuestos,
ninguno se silencia en soledad.)
[La soledad es el ser-ahí de la nada]
(Pero no me sigue el quebranto en mi soledad.)
domingo, 14 de noviembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
La retención
Del fuego y la tierra se hace el cristal,
ahí inscribe Dios los cantos de todas las eras.
Del tiempo se hace humo
y de la espera certeza;
del vínculo futuro,
y de la certeza llama eterna.
Ahí Dios hizo un mundo
del frenesí de sus letras.
[De la nube y el viento se hace el cielo:
es la mano que martilla el tiempo.
“Traicioné todas las leyes al escribirlas.”
Toda ley nació aborto de justicia.
Toda ley abortó justicia]
Hubo un Dios que ya siempre traicionó sus voces.
ahí inscribe Dios los cantos de todas las eras.
Del tiempo se hace humo
y de la espera certeza;
del vínculo futuro,
y de la certeza llama eterna.
Ahí Dios hizo un mundo
del frenesí de sus letras.
[De la nube y el viento se hace el cielo:
es la mano que martilla el tiempo.
“Traicioné todas las leyes al escribirlas.”
Toda ley nació aborto de justicia.
Toda ley abortó justicia]
Hubo un Dios que ya siempre traicionó sus voces.
(Reservado)
El espectador es un inválido,
por ello es déspota e intransigente.
¿Cuánta de la poesía estará
escrita en silla de ruedas?
¿Cuánta poesía se oirá
desde la silla de ruedas?
¿Cuántas ruedas sostendrán
hoy mismo a la poesía?
¿Cuántas poesías rodarán
el pesimismo de ellas?
¿Cuántas de ellas?
por ello es déspota e intransigente.
¿Cuánta de la poesía estará
escrita en silla de ruedas?
¿Cuánta poesía se oirá
desde la silla de ruedas?
¿Cuántas ruedas sostendrán
hoy mismo a la poesía?
¿Cuántas poesías rodarán
el pesimismo de ellas?
¿Cuántas de ellas?
Ciudad
Salí a cazar los ojos del asesino,
en cada mirada encontré un hermano.
Como dice Pamela:
“Tanta gente y ninguna te toca”
Recorro el desierto,
con mis huesos descoyuntados
los sonidos tántrikos me abruman.
Es su silencio: la Ciudad.
Irreal fantasma de concreto y silueta,
todo se ajusta al ser-ahí de tu irrealidad,
todo se esencia a tus anchas,
Nada es real,
incluso la muerte por el hermano
en cada mirada encontré un hermano.
Como dice Pamela:
“Tanta gente y ninguna te toca”
Recorro el desierto,
con mis huesos descoyuntados
los sonidos tántrikos me abruman.
Es su silencio: la Ciudad.
Irreal fantasma de concreto y silueta,
todo se ajusta al ser-ahí de tu irrealidad,
todo se esencia a tus anchas,
Nada es real,
incluso la muerte por el hermano
domingo, 7 de noviembre de 2010
Ez, 47,25
Los mexicanos siempre encontramos de qué más reirnos.
Algunos creemos tener la razón
algunos creíamos ser listos,
algunos curiosidad.
Ninguno lo hizo sin miedo.
Todos partieron amando el amor.
Pero siempre nos encontramos en qué más reirnos.
para algunos que temen ser secuestrados, toda escena es un secuestro
para algunos que son secuestrados, cada sombra es silencio
para algunos que secuestran, toda escena es un secuestro
para algunos que arrestan, cada sombra es su secuestro.
Para ninguno el secuestro es sólo un miedo.
Siempre,
de qué más reirnos
Algunos creemos tener la razón
algunos creíamos ser listos,
algunos curiosidad.
Ninguno lo hizo sin miedo.
Todos partieron amando el amor.
Pero siempre nos encontramos en qué más reirnos.
para algunos que temen ser secuestrados, toda escena es un secuestro
para algunos que son secuestrados, cada sombra es silencio
para algunos que secuestran, toda escena es un secuestro
para algunos que arrestan, cada sombra es su secuestro.
Para ninguno el secuestro es sólo un miedo.
Siempre,
de qué más reirnos
miércoles, 3 de noviembre de 2010
Observaciones puntuales en un mes impuntual
Lo posible no parece subsistir a la carnicería de miradas.
Como un ciego, te vi la primera noche de la muerte.
Soy hijo de la era donde la Historia se hizo cinta
y el deseo juguete.
Soy hijo donde siempre fui ingrato.
Lo universal primero se hizo religión, después balada.
Obreros que leen a Platón para saber cómo el Capital los explotó.
El Mal se creó al creer que habría un estado idéntico consigo mismo, donde el Bien sería el Ser.
El Mal se creó cuando todo lo que se calló del juego fue mentira, poesía, Error.
La caída es el juego del silencio que tolera y auspicia la farsa de la Historia.
Se pensó en el Oriente, el gran visir intemporal. Sin rostro, sólo en poemas de ley.
Que lo quede escrito siempre se reescriba con el mismo puño, con la misma ironía.
[Deseo o Anhelo]
Que lo que quede escrito siempre sea deseo.
[No hay escritura del Goce.]
Ser poeta y no creer en la sensibilidad.
Ahí es donde el lenguaje tiene límites y se muestra absurdo: en el borde de tu piel.
El vórtice del absurdo, el principio de tu piel.
La autoconciencia… del corazón.
¡La autoconciencia del corazón!
No siempre sucede que la autoconciencia se percate de que se está autoconcientizando.
No es broma… es Hegel.
Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos damos cuenta.
Lo más excitante de la imaginación es que no te imaginas que es imaginación.
Pues que si resultara que el amor no es gratuito, hoy te debería cinco o seis estrellas.
Frutas del árbol de la mentira!
Pues mira entonces que si la mentira tiene frutos eh!
No se te exigía nada, pues que tú eras lo propio exigido.
La primera vez que dios besó mi mano, para pensar otra cosa que no fuera mi orgasmo.
Eres sensible y no rechazas los malos olores.
Pero ¿qué otra vez?
¿Para quién nacen los héroes?
La realidad es independiente de quien la piensa. Pues que en realidad de pensarse Nadie la piensa.
Nadie soy el sujeto trascendente.
Las obras que tienden a advertir son las primeras en alarmar.
La reencarnación no requiere la muerte.
Esto es lo que resta de la familia americana, un hijo, y su padre.
No importa, la madre no importa [es lo más importante].
Completamente cruel y mortal. Bella.
No es que el sueño esté equivocado. Es que no has despertado la verdad.
Los versos de W.B. Yeats.
Los sueños de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de lo real no es un sueño, es lo real.
Borrador a un manifiesto contra el hiperrealismo, aun cuando me incorpore en lo vencido.
Ser feo ya es tener la vida hecha pedazos. Deshecha.
El vació se llama en letras, tonos y silueta. Chopin, admirador de la comedia y la penumbra.
Sentir es la invaginación. Cuando que la vaginación es el existir.
¿Y quién prohíbe que en nuestras casas asome la publicidad?
Romperé todas las disposiciones de la sintaxis.
Soy poeta, de la casta de los guerreros.
El punk es ley!
Nos acostumbramos tanto a la ropa que nos olvidamos del efecto.
La única regla que jugar el cinismo observa: recuerda las mentiras anteriores.
Todas las sombras quieren morir su muerte.
Pasan los años y la máscara más se te va acentuando.
Un cadáver exquisito también es un gran verso simbolista.
Ay! Observa que si el Diablo sabe componer en todos los idiomas y cantar en todas las épocas.
Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos demos cuenta
Del hecho de que todos dijeran que el cuerpo era mentira no se sigue que los mentirosos tuvieran un cuerpo.
La vacuidad de una frase es la silueta de su devoción.
Como un ciego, te vi la primera noche de la muerte.
Soy hijo de la era donde la Historia se hizo cinta
y el deseo juguete.
Soy hijo donde siempre fui ingrato.
Lo universal primero se hizo religión, después balada.
Obreros que leen a Platón para saber cómo el Capital los explotó.
El Mal se creó al creer que habría un estado idéntico consigo mismo, donde el Bien sería el Ser.
El Mal se creó cuando todo lo que se calló del juego fue mentira, poesía, Error.
La caída es el juego del silencio que tolera y auspicia la farsa de la Historia.
Se pensó en el Oriente, el gran visir intemporal. Sin rostro, sólo en poemas de ley.
Que lo quede escrito siempre se reescriba con el mismo puño, con la misma ironía.
[Deseo o Anhelo]
Que lo que quede escrito siempre sea deseo.
[No hay escritura del Goce.]
Ser poeta y no creer en la sensibilidad.
Ahí es donde el lenguaje tiene límites y se muestra absurdo: en el borde de tu piel.
El vórtice del absurdo, el principio de tu piel.
La autoconciencia… del corazón.
¡La autoconciencia del corazón!
No siempre sucede que la autoconciencia se percate de que se está autoconcientizando.
No es broma… es Hegel.
Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos damos cuenta.
Lo más excitante de la imaginación es que no te imaginas que es imaginación.
Pues que si resultara que el amor no es gratuito, hoy te debería cinco o seis estrellas.
Frutas del árbol de la mentira!
Pues mira entonces que si la mentira tiene frutos eh!
No se te exigía nada, pues que tú eras lo propio exigido.
La primera vez que dios besó mi mano, para pensar otra cosa que no fuera mi orgasmo.
Eres sensible y no rechazas los malos olores.
Pero ¿qué otra vez?
¿Para quién nacen los héroes?
La realidad es independiente de quien la piensa. Pues que en realidad de pensarse Nadie la piensa.
Nadie soy el sujeto trascendente.
Las obras que tienden a advertir son las primeras en alarmar.
La reencarnación no requiere la muerte.
Esto es lo que resta de la familia americana, un hijo, y su padre.
No importa, la madre no importa [es lo más importante].
Completamente cruel y mortal. Bella.
No es que el sueño esté equivocado. Es que no has despertado la verdad.
Los versos de W.B. Yeats.
Los sueños de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de lo real no es un sueño, es lo real.
Borrador a un manifiesto contra el hiperrealismo, aun cuando me incorpore en lo vencido.
Ser feo ya es tener la vida hecha pedazos. Deshecha.
El vació se llama en letras, tonos y silueta. Chopin, admirador de la comedia y la penumbra.
Sentir es la invaginación. Cuando que la vaginación es el existir.
¿Y quién prohíbe que en nuestras casas asome la publicidad?
Romperé todas las disposiciones de la sintaxis.
Soy poeta, de la casta de los guerreros.
El punk es ley!
Nos acostumbramos tanto a la ropa que nos olvidamos del efecto.
La única regla que jugar el cinismo observa: recuerda las mentiras anteriores.
Todas las sombras quieren morir su muerte.
Pasan los años y la máscara más se te va acentuando.
Un cadáver exquisito también es un gran verso simbolista.
Ay! Observa que si el Diablo sabe componer en todos los idiomas y cantar en todas las épocas.
Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos demos cuenta
Del hecho de que todos dijeran que el cuerpo era mentira no se sigue que los mentirosos tuvieran un cuerpo.
La vacuidad de una frase es la silueta de su devoción.
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