Ahora todos podemos pensar el genio
Donde cualquier acento es cultura,
Donde los incendios apagan risas,
Y donde el único sol del día
Es el lunes en la azotea.
Aún así te debo la vida,
Gracias Era, así era!
lunes, 15 de noviembre de 2010
V
La droga es real,
Sabiduría de la abuela,
Qué locura enloquecer de miedo!
Qué locura envejecer de vieja!
Qué sueño ser poeta!
Qué sueño ser bella!
Sabiduría de la abuela,
Qué locura enloquecer de miedo!
Qué locura envejecer de vieja!
Qué sueño ser poeta!
Qué sueño ser bella!
*
Escuché tu voz perdida en el canto
sólo para ser grano de la cosecha,
Esperé ser el pan del tiempo,
Sólo para esperar la ambrosía de tierra.
Morí aguardando la noche
en que moriste de los maderos
Un anagrama para decir vagina*
un recuerdo de tu nombre
sólo para ser grano de la cosecha,
Esperé ser el pan del tiempo,
Sólo para esperar la ambrosía de tierra.
Morí aguardando la noche
en que moriste de los maderos
Un anagrama para decir vagina*
un recuerdo de tu nombre
Misceláneas- Colinas y montañas
The fool on the hill
El tonto de la colina
es cualquier Lennon.
Cualquier Lennon es poeta.
Colinas (o la voz del Cerro)
Si busco que querer es apagar
descubro que puedo prenderlas
Praxis poética
Todo el mundo que vez
está aquí, sobre tu piel
Samuel nos protege de la desnutrición espiritual.
Pirómano
Pues sí, ya sabes, pura alimaña
El tonto de la colina
es cualquier Lennon.
Cualquier Lennon es poeta.
Colinas (o la voz del Cerro)
Si busco que querer es apagar
descubro que puedo prenderlas
Praxis poética
Todo el mundo que vez
está aquí, sobre tu piel
Samuel nos protege de la desnutrición espiritual.
Pirómano
Pues sí, ya sabes, pura alimaña
Profesa
Son recuerdos que ningún profeta
puede olvidar, pues son futuro
la piel de la tierra,
reseca de tanta ciencia de botella
el color del cielo,
intoxicado de sus sueños
el sonido de la roca,
quemándose en turbinas de piedra
las penumbras de la noche
iluminadas toda la mañana
la hora del ocaso
enfrente de la pantalla plana
son sus propios tiempos
los recuerdos de su primer tierra
puede olvidar, pues son futuro
la piel de la tierra,
reseca de tanta ciencia de botella
el color del cielo,
intoxicado de sus sueños
el sonido de la roca,
quemándose en turbinas de piedra
las penumbras de la noche
iluminadas toda la mañana
la hora del ocaso
enfrente de la pantalla plana
son sus propios tiempos
los recuerdos de su primer tierra
Al maestro del viento
Dado que esperan saber de mí
Me levantaré
Sin ser el rayo de la mañana
Sin ser lo que calla la noche
Me levantaré,
por siempre, sin olvido y sin promesa
Seré coro de mi sombra,
rugiré en la tormenta.
Iniciaré como la noche,
levantando mi penumbra
seré como la mañana
que alumbre mi tumba
Tallado en las palabras de la roca
seré palestra de mis pasos
Tallado en los nervios del poema
seré canto de mis miedos
los que tallé en mi alma
él día que supe de ella.
Me levantaré
Sin ser el rayo de la mañana
Sin ser lo que calla la noche
Me levantaré,
por siempre, sin olvido y sin promesa
Seré coro de mi sombra,
rugiré en la tormenta.
Iniciaré como la noche,
levantando mi penumbra
seré como la mañana
que alumbre mi tumba
Tallado en las palabras de la roca
seré palestra de mis pasos
Tallado en los nervios del poema
seré canto de mis miedos
los que tallé en mi alma
él día que supe de ella.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)