sábado, 12 de febrero de 2011

Diálogos del ejército de amados y de amantes

¿Por qué cada día que pasa tú me quieres más?
Porque cada día que pasa tú eres más hermosa,
Y yo… yo soy más mortal.

Si recuerdas, yo fui en mito, queriendo despertar


* * *

Mitos del mito

El mito es cualquier cosa, menos un mito,
Que si el mito es mito en algún instante,
siempre es anterior a cualquier medida,
silueta o proporción que nos deje hablar de verdad.

Verdad y Mito es como hablar
De Cronos y de Zeus,
De relojes y producción de electricidad,
O de Urano y de Gea,
Creyendo saber el ámbito del horizonte divino,
o creer que podemos ver en el abismo del mar.

El mito nos permite la transversión,
Al imaginar a los dioses disfrazados,
De aquello que no-son.

El no-ser es siempre el advenir
in-verso del ser al ser-ahí,
es palabra que no cesa de no-decir,
es silencio que habita antes de lo dicho,
es la mirada amante de los amantes al porvenir.


* * *

¿Y ahora ya andas muy relajado, no?

Ex–uber-antes son los mitos

El mito no-es.

* * *

- Ay no, no empieces

- Sí, sí, claro, estás de huevos.


- ¿Cómo habías dicho hace rato?
- ¿de qué?
- Ah!, sí,
“- …estoy muy feliz.
– Ah, ¿sí? De qué?.-
- De que se rían de mis chistes.”

Y ahí me dijiste en mil silencios la esencia del chiste.

* * *

Es un mundo maravilloso,
donde la tristeza de un niño no termina en tragedia.


Donde cualquier miedo es más falso que la más falsa ficción.

* * *

De suceder un suceso los símbolos sólo anudan en el alma.


Pero todo está en proceso temporal:
los nudos del alma no son sólo para contar números,
son la vida de guerreros, cazadores y poetas.


* * *

En la prehistoria no existía la violación.
¿Y qué fue la muerte en lugar del ser?
Sí, hubo un violador. Fue macerado por las quijadas del mamut.
Pasó, sí. Porque pasó, no se volvió a hacer.

En su piel alguien recordó
en su piel
ser hijo del hijo, del hijo
de aquél,
quien violó a aquella mujer.
Alguien aprendió a recordar el silencio en la piel,
pero….

Nadie es muerto sin herencia. De ahí nació el poder.
El asesinato del hermano es la muerte del que viola a tu mujer.
Ahí fue cuando se inventó a Dios.
Como una excusa que verifica todas las mentiras.
He ahí el Padre.


* * *


Asexuadas, criaturas del abismo,
son ridículas sus insignias.
No son ellas la negación de nuestros hechos,
ni son ellas la ironía de la invocación:
Quien quiera que sea esa animal, que sea:
no tiene nada que ver con tu antropocentrismo :
ya no sólo animal, ya no sólo criatura,
ya no solo poesía, lenguaje,
ya no sólo criatura del éter o de abismo.

No, olvídate de Nietzsche, todo es voluntad de placer.
Pues sí, pinche Nietzsche, nadie quería coger con él.
El dios Apolo vuelto poeta en la sátira de Dionisio.
Dionisio vuelto el héroe trágico que de la flecha,
sufre su destino de comedia
hecha humana hecha público,
público sentado sin poderlo ver
Vistazo del terror tierno,
la ternura del dios Apolo transvertido en Dios,
en Vino, en Poder.

Pues total,
que para Nietzsche todo es voluntad de coger,
Y sí, ahí está el pedo, no es, es placer:
sombras de voluntades placenteras.


* * *


Hay una serie de voluntades placenteras
profundas en el mar, en el abismo del ser.

La ordenación más maravillosa de la materia
se juega en la poesía de la carne y piel.

El carbono es materia orgánica, base de la organicidad.

¿Qué significa ser básico, elemental?
Ser materia de lo esencial.


* * *


La materia se materializa en el tráns/cito,
lo vinculado en todo antes de un después,
presencia,
tránsito helicoidal que circula las elipsis del ser.
donde Euclides no es y delxiste el doble foco
se torna espiral, del espiral escalera al cielo,
y del cielo poesía de la carne mortal.

Aquí inician todos mis mitos,
eso carbón respecto a organidad.


* * *


Tal vez lo único que necesito es eso,
Un poema mío,

Para escribir mi página:

La filosofía feliz

No mames que historia más rica
“No pude caminar y me llegué”


* * *

“Es que no mames”

La Pantoja,
No, no la conocí.

En medio de la fiesta la muerte del poeta.
La tragedia, el dios Dionisio herido,
por una flecha del hermano Sol.

Canibalismo lingüístico,
la verdad:
si buscamos las últimas historias reales y de ficción,
proceden del corazón de América,
tanto en Kansas como en Oregon.


* * *


La invención de dios es el olvido del ser,
ahí cuando la mujer perdió lo inviolable:
Para Poder olvidar
el crimen en la representación del ser.

Toda palabra y su silencio original
presencia su propia verdad
ser testigo de la misma ironía y no declarar.

Por eso la filología es tan divertida,
cualquier novela negra vuelta ironía,
donde el detective es un mimo,
donde quiere actuar el silencio del ser,
donde la palabra viene al mundo,
desde el silencio del ser.

Pero…

Silencio no mienta olvido, que olvido mienta silencio:
silencio es el silencio mismo, el pleno del silencio del ser,
donde el silencio del ser no es el primer olvido sino el recuerdo del ser.

Donde Hölderlin escribe canto escriban piel,
Donde suene la voz escribe abismo,
Donde retumbe el abismo escribe un mismo sueño,
Donde diga tu nombre coloca tu pie.
Estas en tierra.

Aprenderemos a caminar.


* * *

Cuando la poesía sólo transmitía noticias alegres,
por eso las desapariciones políticas no conocen descanso,
que la tragedia de ser se posterga al olvido.

Al nacimiento de la poesía, la tierra nos perdonó,
al nacimiento del mito, el mito vino a ser redención,
de la culpa nació el cielo, y del cielo vino el ser.
de aquí ya no viene nada, sólo viene el ser.

Estrellas antes del cielo,
distancia nunca recorrida de siquiera poderlo ocurrir,
inevitable más temido,
siendo recordado en el abismo blanco del ser:

Un punto,

matesis imposible sin poderse desplegar,
donde poesía se encuentra en el matema,
la carne como número en la celda del ser,
dios redentor hecho engendrado, 1, 2, 3
no creado, hijo unigénito del “[Dios]”,
asesino de su hermano,
vengador de su madre-hermana-mujer.


* * *

El silencio nunca olvida,
permanece eterno en cada verso, en cada texto.
sea papel o sea hipertexto,
sea marca, sea en la piedra sea en Internet,
sea el aire o en el beso,
sea en la carne engendrado saber.


* * *

Construir un arca de Noé, donde cada palabra, una,
conecte, una con otra, en igualdad.
Donde cada palabra proferida sea contenida de mil en mil,
procurada y no de dos en dos, no de macho y mujer,
no de hembra ni de bestia.

Al decir hembra, ya siempre mientas el sueño de la “[Virginidad]”,
embra esconde bestia y preserva el recuerdo hasta el fondo de los tiempos.

La comedia humana prosigue, y de la brutalidad se pasa al imperio,
Así que no hay ninguna ironía en que Bruto sea sinónimo de bestia.
pero que si un historiador mexicano, que no es yo ni su casa es su casa
insiste en que no existen los sinónimos,
¿Qué existe al sustituir una palabra por ser?
Transversión fugaz del infinito,
abismo que crea el sentido de otra dimensión del ser..


* * *


New York is death

Cada palabra guarda el relato oscuro del olvido en medio del relámpago,
que olvida su olvido y surge de la negra tierra a ver la luz del sol.
Carbono re-aprendido en materia de alegría.
el habitad de todo antiguo “[dios]”.

¿Por qué la filología me da risa?


Rastrean claves como detectives dormidos,
como medio de tiernas pesadillas entre Woody Allen y Pedro Almodóvar.
¿De dónde crees que para Viky, Christina, Barcelona
Woody decidió en Barcelona ir a filmar
después de New York y la debacle universal?


* * *


Si puedes contar una historia, puedes “[ver]” un símbolo,
“[si]” “[puedes]” “[ver]” “[un]” “[símbolo]”, puedes ver un “[]”.
Es ahí donde juegas el verdadero ahorcado:
donde no completas palabritas:
soy el cuerpo encarnado del ángel mortal.

¿Qué tan chiquito es un símbolo?
¿O de cuántas partes se puede componer?
Un símbolo simboliza,
su simbolizar simboliza un tierno aparecer:
i-no-cen-te.

Antes de toda apariencia el símbolo,
antes del símbolo sólo el ser.
Ahí es Tiempo y Ser.
Pero sólo si lo lees completo desde El evento
y desde La meditación del ser.
Después el comienzo, la negatividad en Hegel
y 90 volúmenes más en oscura oscuridad
de los abismo del abismo del ser.


* * *


Los bellos cuentos de terror del abuelo.

Pero no lo recuerdo,
siquiera en fotografías lo logro componer.
Sé que su voz se quedó conmigo,
y sé que su piel se convirtió en mi ser,
que mi ser es escribir esto y ser relato así,
ver a mi abuela como la mujer real,
caminando, igual de divina, a sus setenta años,
igual que toda mujer,

¿Por qué son dulces los dieciséis?

“Que” es la vedada promesa del ombligo,
viene la temporada de caza,
y puta… pues bueno,
todo se va en soñar comer.
El sueño, que leerlo un instante
es siempre poderlo leer.


* * *


¿Por quién canta el poema de poeta es memoria?


Que todo leer es “[leer]”, de ahí el símbolo en el mito,
donde la ceguera es símbolo, es que no podía leer,
¿No podía leer? ¿Cómo que no podía leerlo?
El poeta no era ciego ciego,
era que no había nada que leer,

Todo ciego es heraldo del ciego,
sin más símbolo más que sus sonidos y su piel.
Aquí Yavé del ejército dice:
“no grites al sordo o juegues bromas al ciego, Yo Yavé.”

¿Qué significa ser bueno para el grito de guerra?
Ser Helena y ser esposa de Yavé.
¿Paris, ciudad Luz te dice algo?
¿No sería entonces irónico que siempre esté nublado?
No, lo irónico es que el pensamiento del medio día
haya muerto en tormenta de camino para dormir en París.

Siempre es mancha solar en la ciudad del hombre,
sin ser el circulo tan perfecto,
y que toda su gracia es el único recuerdo
masculino del abismo y la promesa del ser.

Cuando vez “[homosexual]” requieres reír
página tras página leyendo a Foucault,
donde si habla sin mencionar a ningún alemán
es sólo por diversión,
o porque Federico de Prusia en su nueva corte
de Voltaire se desembarazó
Que ningún filósofo sea Federico, dice siempre el francés,
¿Cuanto poema de García Lorca,
sólo por despecho intelectual
Foucault rehusó comentar?

Ah, pues cuanto menos poesía y más españolidad,
me clavo en una delicia,
que recuerda en claves y claves y claves y claves
todos los olvidos del ser en mil y una noches,
en historias que no requieren imágenes del ser.

Se capotean de risa cuando de filosofar,
creen conocer el olvido del ser en el ser del abismo,
la apertura del claro en el claro del ser,
pero sólo recuerdan el olvido,
más no olvidan el recuerdo del olvido del olvido del ser.

Piensan como uno-mismo,
“[uni-celularidad]”, “[a-sexuados]”,
que todo antropocentrismo se ha que olvidar
del recuerdo del olvido del ser:
“no” que para el “supuesto” tiene que negar el placer,
palabra,
solo para aquel que se des-vergüenza
de su vergüenza, del olvido del placer.
Toda vergüenza es un placer que no es mío,
algo que recuerdo como anécdota del ser.
así el tiempo fue cazado en signos,
así cada runa devino en técnica del ser.
No era cada letra un sonido, sino cada sonido
una invitación a no morir, en pasar de materia a sentido,
de sentido a tiempo vivido en el propio tránsito del sentir,
sentir ser vivido en la materia que toqué,
que sólo la vergüenza puede avergonzar.


* * *

¿Qué siente el sentir?, ¿sonidos?, ¿colores?

De intento podrías pasar veinticinco años
en comprender veinticinco siglos de historia,
pero sólo comprendes el instante previo del ser.
Eso es el orgasmo.
La vibración eterna del placer en la llama eterna de la dicha.
el sentir siente la dicha, la dicha la llama del placer.
El placer es siempre una explosión de sonido,
su sonido es su mudo callar que esconde de prisa,
de prisa,
la risa profética de todo deseo y placer.

Es ahí cuando lloras de alegría,

Al ver a tu Tía Cristina “[con Ray-Ban sin penumbra]”.
¿Ves? Siquiera existen malos versos,
algo que es sin saber sus nombres
y creer que para eso no existe la poesía:
De malos versos se hace el filosofar.

* * *

Hoy casi,
pero todos los filósofos parecen cómicos personajes post-platónicos,
¿Qué? ¿Apoco Sócrates nunca rió?
Era tan irónico que cada ironía era fiesta,
humanidad de la risa.
Vierte primero, viene Apolo vestido de Dionisio-mujer,
después viene Dionisio vertido en vino, siendo sólo él,
maravilla,
que después es un actor disfrazado de Dionisio,
que interpreta a la mujer del dios, y después es filósofo irónico
que sólo sabía reírse en su pedestal y no ello
en medio del fango de la miseria
y muy, muy lejos de un cuchillo mortal.

La mayéutica es finalmente sólo el arte de parir parteras.
Decir un chiste y después explicarlo para hacértelo entender.
Los filósofos solo son pedantes cuando se trasladan de piel:
papel del filósofo “[irónico]” en realidad es casamentero,
que se dedica a ser celestina brutal en su risa, su martirio,
hombre transvertido de sí, hijo del hombre,
interpretando al hijo de su madre siendo mortal,
sátiro llamado Dionisio, hijo del rayo
y del tobillo herido de su madre recién muerta

Actriz

Sémele no murió, que en madre de dios se torna,
Dionisio es la gracia del abismo,
decir Dios
para decir rayo y trueno en tanto acto y voluntad,
congregaciones de letras y silbidos.

Que Kant lamenta tanto no haber escrito algo más,
más que como Nietzsche lamenta
haber escrito El origen de la tragedia
en un lenguaje tonto y aburrido de Schopenhauer a Kant..

Pero ni así el pensamiento de la tragedia
deja de ser tan divertido, pues que el dios
Apolo se cagotéa de risa de interpretar a su pobre hermano carnal.


* * *

Cuantos nombres aquí escritos
señalan a las mujeres de mi vida, simple.
Desde mis amores platónicos, las materialidades de mi madre
y mis tías,
la materialidad divina de mi abuela,
y la divinidad salomónica de mi mujer.

* * *

Los trescientos años de contaminación,
donde si crees que el dasarrollo terminará con el mundo
estas mundanamente sumido. Perdido.
No, la contaminación-herida no puede matar-nombrar a la mujer-mortal.
Nombra a la mujer del mito y la llama calentamiento global.
No se olvida que este mito es una broma del filósofo que tiene que explicar cada chiste,
Que bueno, sólo toma ideas de los hombres, los desnuda y los pone a coger.
Alguien dijo que eso tendría que ser real,
Y claro que era, pero ¿desde mucho antes que Sócrates lo dijera?
Ah, claro, cuando piensas en todos los textos griegos
que nos dejaron por ahí solos y perdidos,
¿Cómo componer la red de comunicación más hermosa
sin antes haber dormido toda la mañana del domingo?
Pues está la noche del viernes, la tarde del sábado,
el resto de la vida para dormir como filósofo y poeta a lado de tu mujer.

“La, la, la, mira como escribo”
Dice el niño sin saber leer o escribir,
Dice sin decir abuelo,
Dice sin oír el abismo de sangre y papel.

Hombre nace de letra escrita,
Poeta de la escritura que nace papel,
Filósofo dice que toda escritura precede a la letra,
el niño juega a ser hombre,
el papel siempre es papel.

Los niños son niños jugando a ser el dios al tiempo de tirar los dados.


* * *

Voy a solicitar ingresar a la UNAM en filosofía,
para tirar los dados con cada pregunta que pueda contestar.
Quien cree que hay diferencia en entregar cinco dados
en lugar de tres a quien cree entregar un dado en lugar de diez
olvida que todo número es divisible por otro número.
“Ah!, Sólo los enteros”, dices.

“pero si está tapado, mejor el agujero”
“pirata, cabrona”
“Pero saber hacer una conquista cuando se lo propone”
“propone,
Toda la raza está extraviada por que ahora ella se cree Mari Lupe Macha”,

“`Pinche lupita, porque quieres a todas la viejas, fajarles un faje,
Armas el desmadre
piche lupita
cuando hechos ojo a cualquier cosita,
“Si que te mamaste cuando me dejaste
Por una pinche Vieja que ni me presentaste”

* * *

Protégon, por eso eso los apellidos españoles,
sí, sí, latinos, sí, mil años, sí, diez mil invocaciones,
recuerdan tan bien los antiguos cantos de marino griego
que antes fue su abuelo fenicio
y antes su madre, bisabuela, mujer de Egipto:

Yo desayuné a lado de los elefantes de Cartago

De tan lejos vengo en canto.
Y todo esto es la antigua sabiduría de Amor del abuelo Tello,
Lo que la abuela le enseñó a reconocer desnuda,
en los ojos de toda su piel, hijas e hijos queridos,
Nietos-nietas-futuro-placer.

Por eso el psicoanálisis es el arte del perverso.
mira que jugar a dios no tiene igual,
es científico, es pervertido,
es hacer del filósofo atrapa-sueños,
y de los nietos-futuro-placer
hacernos sujeto-supuesto-saber.

No todo poeta tiene siglos,
los hay vivos,
y tal vez sería justo que les paguen como es debido,
no con memoria y olvido, no con el renombre eterno
conocido por unos desconocidos,
“Ah, sí, claro, el poeta favorito de Heidegger”
Y que ese güey se pierda todo frito,
criando cabras en el borde del abismo.

* * *

La comedia divina.

Hölderlin y Lennon.
claro que Holden Coulin
esconde el secreto de los capítulos secretos,
lo que después se viene a filmar,
pero el guardián en el centeno es la alegoría del LSD,
Chaptman cree que se trata de la clave para matar a Lucy,
Que se abisma al abismo del abismar,
Cristo siendo cristo.
¿Crees que me colgaría?
¿Crees que soy filólogo y soy un perito judicial?
¿Crees que leo la Biblia para saber las claves, averiguar el secreto
y cobrar por el secreto?

El poeta sólo necesita amor,
nunca violencia.
Es el pleno silencio de la des-potencia,
suave brisa del silencio estremecido,
es el que traiciona sin ser elegido.

Pero si el maestro hace un chiste en alegoría de su hermano,
de su amigo,
el maestro es maestro y su hermano es su amigo.

¿Crees que la tierra sostendrá un árbol o cornisa
para colgar mi cuello y cagar la mandrágora de mi enemigo?

En Potchutla vi al cristo en su camino,
vi al Iscariote gritar antes de morir colgado
como su gran amigo Tadeo.
Pero es que el que muere no es el traidor,
es el amigo,

(Aquí podrías imaginarte a Apolo disfrazado de Dionisio
escribiendo la confesión de Judas Iscariote,
apéndice tras la muerte de su amigo,
asesinado por los demás apóstoles después de ser juzgado por el libro del placer,
llevado a la asamblea por el dios a vender en el mercado a su amigo,
muerto por llevar a delatar sin saberlo al pobre que se quiso coger.)

Entonces tú redactaste los evangelios,
alterando todo lo que era de cristo para podertelo esconder
escondértelo tú lo mejor mismo.
Unos escriben, otros actúan, otros lo pintan o lo esculpen.
Otros lo actúan, otros lo ríen y lo ayudan.
Unos simplemente lo recuerdan en el nombre de las piedras.
Cristo perdido en la pared. Otros olvidan.
Unos son la rama que salió del muro de los lamentos
Para despedirse antes de fallecer.)

Después llegas a la conclusión de que no son dos,
y uno de ellos esconde al tres,
Otro, que complicará la trama, que ya no son dos ladrones,
son tres: dos de ellos traicionados por uno
que se salva mientras se lava los pies,
mientras ve como realmente matan a tres.

El ladrón que se salva no es Dimas o Gestas,
transposiciones curiosas del hermano del apóstol,
es el propio apóstol que en su comedia escribe
la muerte de dios como una causa imposible.
Alguien que sabe toda la herencia de la poética griega.

* * *

Los nuevos ricos

Por eso Balzac es una aberración, pero como dice Camus,
Balzac es grande no a pesar de sus fallas, sino justo por ellas.
Ah! Los humanistas!, el último sol antes de venir la tarde.


* * *

Lee de nuevo al Dante,
son todos los evangelios transpuestos en la genealogía de Florencia.
Los evangelistas, legales y apócrifos,
Sus vidas como padres y como poetas,
son símbolos, mil saetas de carneados,
Eneas en la sangre del sátiro transpuesta
como simple pastor en medio de las letras.
Virgilio, de Dante o de Eneas,
Pero nunca Virgilio de Virgilio,
nunca poeta-poeta.
Dante, solamente Dante,
Platón con Sócrates,
O Nietzsche y más de dos mil quinientos años de flecha
que mata al hermano y funda la moral
en la primera palabra escrita en fonética.

Muerte es mortal pues es onomatopeya.

Es el único sensible a demás de la carne que se puede saber:
el último sonido.

Dilo, escríbelo. Nada es igual,
El resto diferente, ergo, todo es diferente.

De lo real el símbolo simboliza,
La realidad se realiza en la simbolización,
Alguien escucha un grito, alguien lo pinta
y se pierde cuando lo lees vertido en cartón o papel.

No me importa,
merezco alguien me regale mi diccionario de símbolos,
Sólo para reírme de mí.
(También quiero un Blackberry)



* * *

Los matricidas no son poetas,
ni los regicidas heredan el poder,
ningún filosofó viola la carne,
ninguna carne lo viola a él.

Su madre no muere por su olvido,
su madre es la eterna gracia que otorga el ser.
Amor, eterno retorno de lo mismo,
Todo el calor de los profetas del antiguo Israel.

Tribus perdidas en linajes oscuros,
Sin símbolos y sin piel,
desollados del alma:

Sin saber qué es desollarse
al ser Whalt Witman
y decir que alma es la del poeta muerto,
es el ardor del placer,
cantar en canto el verso

de la esclavitud o de la mujer,

recuerdo de cada canto:
toda la herencia en color o tacto de la piel.


* * *

De noche también te ame, mujer.

De día, mañana te amo.


Amar, dormir.
Dormir, amar, dormir,
Dormir, amar, morir,
Morir, dormir, amar,
Amar morir dormir,
Dormir morir amar
Morir amar dormir,
Amar amar dormir,
Dormir amar, morir,
Morir dormir, amar,
Amar, dormir morir,
Dormir morir,
Morir, Amar.

Amar amar, dormir,
Dormir, amar amar.
Morir.

Morir morir, morir,
Dormir morir morir,
Morir amar morir

Matar muriendo por ti:
Hacer el amor.
Hacerte el amor a ti,
Hacerme el amor por ti,
Morir de morir,
Morir por ti.


(Aquí me fui a dormir,
durmiendo alado de ti)

1 comentario:

  1. No parecía un diálogo sino una batalla de amados y amantes, se puede ver la piel, en el olvido, estàs intentando hacer una genealogía de que "debería haber sido y no fue" creès que es posible estudiar 25 siglos en 25 años, primero tenès que "aprender a caminar sobre las nubes", vaciar de contenido las tormentas, sentarte a contemplar tu árbol (en el sentido que le da Jodorowsky a esa contemplación),trasponer (atravesar, franquear,salvar) el umbral de todo vacío/silencio/dios. escribir tu filosofía, tu poema.Ser un poeta vivo que ama, duerme,mata y muere por ese amor al mito que quiere despertar, màs hombre, màs mortal.

    ResponderEliminar

Buscar este blog