martes, 30 de noviembre de 2010

Carta al Padre

No tienes capacidad de imaginar la literalidad de la metáforas,
y aún, sí la observas,
tomas nota en tu libreta,
o llevas una palm, o dejas una marca escrita
en cualquier pantalla de piedra.

La esencia de la técnica se remonta a escala neolítica.
¿Cómo lo sabemos?
Lo dicen los huesos.
(La gramática se hace de huesos para ser gelatina)
Pero no tenemos la capacidad de imaginar la literalidad de las metáforas.
¿Cómo lo sé? Por el transcurrir de la Voz sobre mi piel.
¿Te das cuenta que siento el mundo desde que reposaba innato en el vientre de mamá?
Esos saberes, de ser, cabe preguntarse si eran reales o simples ideas.
¿Te das cuenta que esto también descansa en el vientre de las palabras?
¿Qué cada palabra es una preposición?
¿Qué las palabras se preposicionan desde la apertura témporo-espacial?
(Pero que “espacio” o “tiempo” también son metáforas, definiendo conceptualmente ésta.)

¿Sabías que aprendí a hablar sin miedo al temblar de la angustia?

Espacio y tiempo señalan al Pene [lo imperial]
Lo ungen de esencias.
Lo coronan, y después rompen todas las reglas.
¿Por qué?

Te crees que imaginas la realidad geopolítica,
Te piensas conocedor de la historia,
de manera que no solo eres techno-boy, también eres humanista.
Pero la esencia de la técnica advino desde el comienzo de todos los hiperrealismos
¿Estudios visuales? Sólo si esto significa fenomenología de la conciencia.
Y también esto es metaforología, genealógica.
Pero entonces ¿qué sería la metafórica?
La misma diferencia que existe entre mítica y mitología,
¿Cómo la misma?, ¿cuál?
Sí, la que existe entre quien funda un mito y quién escribe, relata, estudia, analiza, psicoanaliza, de-construye, gestall.
¿Cuál?
La que existe entre la polis griega y los policías de ciudad Neza
La expropiación de la poesía.
Eso es un mito,.
Exacto, ahí-está la esencia.
¿Cuál esencia?
La de la misma diferencia.
(“who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes on the windows of the skull”,
bien, al menos se titularon)
El poeta no toma el lenguaje, tampoco lo viola.
El poeta se encuentra en proceso de vaginación a la voz de la historia
Este es el mito del vigilante.
¿Haz leído a un buen narrador extradiegético?
(Yo prefiero el absurdo fenomenológico de Dostoyevsky.
Amo su amor a convertir tres minutos en cincuenta cuartillas.
No sé cuantas serán en Cirílico Carlos Fuentes, ¿me podrías informar?)
¿Te das cuenta que si te olvidas de la epistemología
no sabes qué significa “información”, menos “informar”? (formar lo way)
No, pues olvidas que la epistemología también es una ontología,
y que no importa cuánto maquilles las letras,
todo se llama en el fuego de la metafísica.
Tú no sabes lo que significa la literalidad de la metafórica,
ni por qué la diferencia entre mítica y mitología
es la misma que existe entre metafórica y metaforología.

Crear un cielo parte del cuerpo.
Es la misma relación que existe entre un poeta y su amada
¿Qué pasa si el cuerpo es el poeta y el cielo la amada?
Una basura que ya todo Hollywood estudia.
No, concibe no que el poeta tiene un cuerpo.
Su cuerpo es el poeta, el poeta solo se llama Yo.
El poeta ya siempre lo con-fundes con Conciencia
De ahí dices que el poeta es la sangre- es sus letras,
o que las vivencias son meras preposiciones lenguajeras.
Pero todo lo que es vida se consigue a si misma
Me acusarás de biologicismo, tal vez, pero no de parricida.
Sabía que el biologicismo es una Gran metaforología
No hay metafórica más que en la poesía pura,
la qué es carne pura,
alimentada del pasto,
procesada en rastros alta tecnología,
servida en hamburguesas, o asada en Oaxtepec,
la esencia de la técnica es esa instancia donde el instante se marca
y se olvida en la creencia de lo presente, de que siempre fue así.
Así vienes al mundo, así vienes al nombre, así olvidas el ser.
Ok, los griegos usaron lanzas contra el jabalí.
Sí, pero ya sí fuera una bestia, un dios, o una ciudad,
una doncella o joven señor,
bebimos el vino para pasar también las astillas.
El poeta es un cuerpo, desde cuánto lo siente, el instante palpita en él.

El poeta tiene un cuerpo, pero las letras le pasan antes por la cabeza dirás.
¿Cuándo el poeta devino en anacoreta?
¿Cómo? ¿Para qué?
Si digo mi piel quien escribe es mi piel,
Si hablo, es mi lengua, y si fuera carne, también a ella le asarían.
Pero a ella la asaron los analistas.
No, la analizaron, pero son la misma metaforología.
Si mi cabeza piensa te juro que tampoco tiene sabor de esa ciencia
Yo no soy culpable.
Desde cuánto se siente, el instante palpita en tus odas.
No fue el mito quien fundó la genealogía,
fue la genealogía la que se fundó en la pluma de los poetas;
es que ellos fueron aves.
En la mitología concebimos funciones diferenciadas
para el canto de las aves y el vuelo del aire.
Otra vez intentaré con diversas preposiciones.
La ciencia moderna observa que un organismo se compone de diversos elementos,
su unidad base es la célula,
¿Es ésta una metáfora orgánica
o un recuerdo de que las abejas son grandes bailarinas?

Genocida -> perpetuador de la fe, de la carnicería
Gramática -> la llave del imperio
Un imperio se hace de armas.
Las armas ¿quién las candada?

Tener un cuerpo significa penetrar
Ahora las mujeres también penetran.
Pero ser un cuerpo es el vaginar,
Amar es invaginar lo amado.
Lo amado se ama en el vaginar,
Evaginarse es nacer al mundo,
evaginarse es colocar el heliotropo fálico
y venir al nombre del padre, tener cuerpo.
Ahí se funde la poesía en letras,
se confunde en metáfora trascendental.
La poesía se despliega en el sonido de la piel.
La piel jamás olvida.
¡Ay de aquél que no la sepa escuchar!

Soy el guionista del club de la pelea,
si me matan, Brad no sabe qué decir
Yo te escribo cada año,
tú no tienes una sombra muy larga.
Me respondes cada año en cada monitor.

Descubrí la opresión a mi nervio ocular,
¿sabes?, perdí la visión por segundos de mi ojo derecho.
Pero mi cabeza que es más veloz, no opuso resistencia.
Pierde la visión estereoscópica,
quédate con un plano único de toda la verdad.
Regresa
segundos después
a ver la transposición de las cosas en la doble visión.
El mundo se movió, ¿o no?
También cuentas con compañías petroleras
para auspiciar las verdades.

Eso mismo pasó con la ciencia, pero no quisiste creer.
Vieron
en un sistema de espejos sobrepuestos
lo macro y lo micro de la verdad,
copiaron su ilusión, le cantaron una geometría.
Así aprendieron a buscar respuestas a su ingenio.
Aprendieron que ver y decir las causas
era la música al ritmo de su visión.
Fue el ver las bacterias y los hongos,
las estrellas y su danza en el cosmos.
Fue comprender esas proporciones copernicanas
y después nombrarlas al nombre de las diosas de d´Cart.

Estudié cálculo diferencia e integral,
lo mismo que estudiar la escolástica como o la economía,
fui a debatir las diferencias entre los niveles del infierno,
entre consubstanciaciones y transubstanciaciones de la verdad.

Nadie abre sus dos ojos y explica al unísono
la vanidad del distinguir realidad-ficción,
representación-utilidad,
análisis-síntesis-verdad,
la metaforologicidad trascendente del átomo,
o su radioactividad como onto-teología material;
nadie se pretende mejor que su maestro,
pero hemos de ser mejores que el Cristo.

Es tiempo de tomar la esencia,
comprender que los franceses hicieron ninguna revolución.
Es tiempo de escuchar los colores de mis sueños,
comprender que requiero del inicio, en ingles,
como asignación del ser al devenir mundo mi conciencia.
desolvidar el olvido del vientre en el credo empirista,
la invaginación de la realidad transvertida en percepción
y de ahí a la humedad de la lengua sobre la piel:
el amor de regresar a ella, al inicio,
como poeta, como piel.

No es cómo lo sé,
sino que mi cuerpo lo comprende,
sólo que a veces, casi siempre,
no comprendo la piel.

Sabrás de mí en otra información,
tengo mis sueños para sentir,
mis órganos para pensar.

Marina

Oculto en el mar escucho mi nombre,
en mi pecho los ecos lejanos cantan
los nombres de tus hijos para darles de comer:
dibujan tu rostro, olvidan la sed.

Entonces me olvido en tu mar que es carne,
me lleno de la sal de tu piel,
mi lengua tirita las gracias,
el vació rodea mi ser.

Las sirenas se esconden en el océano,
tu silencio será siempre mi secreto,
el ahí de la piel

donde cada ola es mentira y cada dicha del ser,
donde tu cuerpo es mi orilla,
la isla de la posibilidad de ser.

Imprimir pantalla, esto sí es una ventana

domingo, 28 de noviembre de 2010

Aventuras

Yo creo que Samuel
se va toda la noche a recorrer las vías,
espera llegar cada vez más lejos
hasta que entonces, ya no vuelva.

Ah Pablo! si estás a salvo
yo estoy a salvo
en tu amor de la poesía
o tu piedad del verbo miedoso.

La vida de un poeta

El sol siempre está aún cuando tú no lo veas.
El silencio siempre es la fiesta de amar la lengua amada.
El brillo es una peculiaridad de cada cosa.
Cada cosa es todo un verso.
Cada verso son mil vidas.
Cada vida son mil poetas
escritos en tu alma, en tus letras.

La muerte también baila

¿Cuántas vidas hablan en un verso?
¿Cuántas muertes callan en un poema?
¿Cuántos abismos mueren en tus ojos?
¿Cuántos ojos cierras?

¿Cuántos silencios hablan en tu alma?
¿Cuántas almas hay en una estrella?

El silencio de tu alma

Profunda interna maldita amada,
No volverás del tiempo subterráneo,
De la muerte del instante de tus ojos,
De la agonía del último beso de tus palabras,
De la dureza de la tarde de tus brazos
De la cólera del silencio que no es ya tus ojos,
Del tiempo de amarnos amantes desvelados.

Villa Maipo

Recibí mi nombre del sol,
llevo su fuego en mis ojos,
llevo su calor en mi piel,
llevo su silencio en mi alma,
llevo su poesía en mi ser,
llevo su locura en mis letras.

Quise entonces escribirte un poema,
pero ya lo había escrito Pablo,
el poeta.

Nubes Sol y oler la sal de tu cuerpo

Ahí estás tú
el verdadero
más allá del abismo de tres espejos,
Más allá,
de todas las mañanas
o los transportes que guardan las almas.

El silencio no es
más que la soledad de las estrellas
el calor del sol
o el amanecer y la tarde.

El silencio es como la primavera
Pamela,
eso que no me callo pero tampoco te pido

Domingo

Domingo, cualquiera
el sonido de la tarde
en la muerte de la fiesta
cualquiera
el color del olvido
al medio día de la nada
cualquiera
el recuerdo de los cielos
en el cuerpo del sol muerto
cualquiera
cualquier palabra amor
cualquiera
cualquier amor las letras
cualquiera
el sonido de tu cuerpo
al tiempo de la

cualquiera.

Tradición

Testigo mecánico de la revolución,
mi mente no es el anillo de la ciencia.
Testigo mecánico de la revolución,
no soy hijo de la noche ni del cambio
Testigo mecánico de la revolución,
mi óxido no sabe nada de canciones o de cantos

Vi los rostros de la gente
Para comprender los signos dispersos
De los rizos y los destinos de todos los pasos
Vi que las personas somos máscaras,
rostros de otro vendidos por la gente.

Hombre amarillo

Caminaba esperando los colores de mi vida,
naranja para lo que callo,
azul como lo que pierdo,
negro para mi espanto,
y blanco como lo que nunca quiero.

Callo, pierdo, espanto, quiero.

Caminaba esperando los colores de mi silencio,
así los antros salieron al encuentro.
Busqué entonces los colores de la tarde;
al perder mi vida, todo lo vi
en grises ocasos.

Busqué todo aquello que anhelo,
pero nunca lo hallé entre los crayones del abismo
o los oleos de Picasso.
Busqué entonces cerrar los ojos,
no había luz pero todo lo vi blanco.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Mi bolsa verde

Tuve una bolsa verde
donde guardé todo lo que de ti compraba.
La abrí, un día, para ver lo que era mío.
Descubrí que alguien la había cortado
y sacó todo lo que dentro tenía.
Nunca supe qué,
sólo cargaba mi bolsa, nunca la tuya.

León

Un silencioso león me miró
al otro lado del vagón del metro.
Esperé. Su rugido no vino.
Esperé. Pero tampoco vino.
Así entonces le dije:
León, ¿te crees valiente para el silencio?
Me gritó en silencio
sin siquiera mover un pelo.
Esos animales me dan miedo.

Pzlzbrzs

Lo que zcontece como evento no son lzs coszs o los sujetos que lzs utilizzn, lzs fzbriczn o lzs desechzn en tznto coszs. Lo zcontecido yz siempre es en lz inmediztez del lenguzje como ser de eso, esto o zquello pzrz el czso posterior del “objeto”, zsí como el ser ese, éste o zquél en el czso del “sujeto”. El concepto o el sujeto que se entiende bzjo el signo del “Yo” es siempre zcontecimiento, zperturz z lz significzción prácticz de un mundo; no debe pzszr deszpercibido que cuzndo se dice “yo corrí zllá”, “yo comí zquello”, o “yo escribí esto”, el “Yo” zcontece yz como relzción entre dos supuestzs “coszs”. Lo que posibilitz lz existenciz del Yo escribiente no es lz preexistenciz del sujeto zutor de estzs línezs, mucho menos lz existenciz como cosz de un objeto llzmzdo texto. Lo que hzce posible esto tiene que ser rzstrezdo en términos del cómo y del pzrz qué zcontece lz representzción, es decir, z dónde nos dirigimos, el zutor, sus colegzs, sus zsesores, sinodzles y sus posibles lectores en el plexo totzl de relzciones posibles y neceszrizs de lzs cuzles este texto es solo un punto nodzl más no zsí zctuzl, pues lo que se juegz como totzlidzd es unz comunidzd de investigzción, o si se prefiere, unz polis epistémicz del mundo.
El riesgo inevitzble es hzcer de lz polis epistémicz unz repúblicz, por tznto, unz zczdemiz que controle lz poiesis que de suyo no le pertenece como misión zl investigzdor, pues éste le pertenece z ellz. No podemos ser guzrdiznes del mundo, sólo sus testigos, sus Theorós como dijo Hzns-George Gzdzmer, zún cuzndo sepzmos que no somos inmunes y estzmos trznsformándolo con nuestrz zctividzd teóricz. Cfr. Hzns-George Gzdzmer, Verdzd y Método, trzd. Znz Zgud Zpzricio y Rzfzel Zgzpito, Szlzmzncz, Sígueme, 1993, p. 169. Gzdzmer zpuntz que Theorós, figurz involucrzdz en los ritos Dionisizcos, significz “como es szbido, el que pzrticipz en unz embzjzdz festivz [...] es, pues, el espectzdor en el sentido más zutentico de lz pzlzbrz, que pzrticipz en el zcto festivo por su presenciz y obtiene zsí su czrzcterizzción jurídico-szcrzl, por ejemplo, su inmunidzd”.
"Yo" es lo que restz del humanismo.

Un poco de cera o que me amarren al mástil, si no, os mataré

Por respeto
cuando alguien habla, uno escucha.
¿Cómo el oído de los poetas
hubiera oído a las sirenas
o al sonido de los astros
si antes no ordenara
que todos callaran sus voces?
¿Por ventura es el poeta
aquél que silencia la noche?

Con mis manos
tejí un silenciador para tu alma.
Estaba fastidiado del chip chip
milenario,
miles de muertes y ningún olfato.

martes, 23 de noviembre de 2010

Fotografía

para Claudia Canales

Mírame, decías
sentada sin decir nada.

Mírate, decías
sentada sin mirarme.

Me mirase una vez estuviste muerta.
Me mataste, una vez moriste
las miradas del tiempo en una imagen.

Creo que la luz
nunca fue un atributo entre ambos,

creo que nunca debí amarte,

creo que nunca debimos matarnos.

Encierro

Rujo, sin rugir la noche.
Es sólo la oscuridad de mis días
sin reposo.

martes, 16 de noviembre de 2010

Poder

De acuerdo, puede que sepas algo,
Pero no lo sabes todo
El humo de la leche
La leche del humo
El humo en la leche
La leche en el humo
el humo es la leche
la leche es el humo
puede que sepas algo,
pero las preposiciones hacen los tropos.

Y el pueblo de Israel a los hornos.
Pudieron ser héroes, son meros sacrificados.

El miedo de perder un hijo no se pierde de tenerlo
El miedo de ser padre no se pierde de serlo.
Una vez muerto Dios
Vino la lucha desnuda de los símbolos,
solos, en guerra contra ellos.

Filosofía

Soy filósofo,
Soy lento, pero no soy tonto.
Soy tonto, pero no seré lento
Soy filósofo,
siquiera sé qué es tonto
o qué es lento.

No me interesa la métrica o la velocidad,
soy filósofo, sólo me interesa lo verdadero.



La guerra de los símbolos es la muerte de pueblos hermanos,
La guerra de los símbolos es el vino y el queso de los señores.

Me robaron la tierra

Me robaron la tierra una tarde de verano,
Entre el canto de las aves y el silencio del ocaso.
Me robaron la tierra una tarde del tiempo,
Cuando las manecillas se pararon
para escribir la letra del “no me arrepiento” .

Las manecillas fueron antes como abejas en flor,
pasear el sol entero al amparo de la sombra y la briza.
Las abejas eran antes como un poema,
alando el viento entre cada verso de vida,
de rima y misterio.

Me robaron el alma en un sorbo de viento,
la tarde cayó en aguacero de derrotas y silencio.

Un ala no aletea, eso la haría una aleta.
Resulta curioso observar cómo transvertimos al cielo
para convertirla en negra mar.
Mismo caso que el las sirenas.

El sueño de muerte

Cuando sueñes la muerte
muérete hasta el final,

Cuando sueñes la muerte
muérete sin tocar la superficie del lago,
muérete sin volver a respirar,
muérete en medio del hielo o el desierto,
muérete en soledad.

Cuándo sueñes la muerte
muérete hasta el final,
mañana estarás despierto.

Bowie

Morir en medio de los compañeros.
Será la trinchera de la guerra
o las ruinas de un edificio bombardeado
por las drogas,
morir en medio de los compañeros
es morir como héroe en medio de los hermanos.
Es estar muerto al aterrizar los sueños.

En la tierra cualquier bosque es poeta.
Lo que censuró del comienzo el Vaticano, es esto:
“Padre!
¿Porqué la gente cree que soy Tú?.”
No hay mayor gracia que ver en Cristo
los maderos del lamento en nombre,
transposición que crea al personaje,
y que del personaje, crea a los hombres.
Aquí, en la noche, soñamos el sueño,
transponemos los rostros e imaginamos las canciones,
fundimos los símbolos y co-fundamos las naciones.
Aquí, en la noche, no insisten los ellos.

Entre nosotros no vendrán pueblos, vendrán reyes y señores

Come galletas y se emperador

Come galletas y se emperador

Del corazón palpitar
las palabras mágicas
son metáforas abismales.

El cuerpo como símbolo,
el símbolo del cuerpo.
El cuerpo del símbolo,
el símbolo como cuerpo.

Simple, llenar un vació.
[Preposiciónes
Ctrl.+ Alt. + What!]

El corazón de la conciencia,
la conciencia del corazón.
Vaciar lo llenado.

Esculpir
Vaciar lo llenado
Escultura
Llenar lo vaciado.
Escultor
El cuerpo de un signo en piedra y en tiempo.
Reposo
La noche eterna de los textos y los rostros.

Entendedlo!

No es el pueblo, es la planta laboral
de una corporación transamericana.
Como si llamarais a un gato gato,
y como si a un gato lo tratarais de humano,
todo en todo caso para no herir
su alma de ciervo y no de esclavo.
Os acostumbrasteis a llamarlo pueblo,
sin ver en vosotros ostro propio cuello.

Austro sur púrpura

sin ver en vosotros las sombras de los imperios.

¿Noto carmesí de los estandartes?
Armas del día empleadas como martillo en la leche,
en la noche de las especies,
en la noche de los castados.

Transvertir la humanidad

Una vez muerto dios
no encontramos su cuerpo. [a pesar de ver la sombra de la peste divina]
Después, de tanto esperar,
decidimos inventarlo.
¿No me creéis?
Lo estáis creando.

“You do not talk about fight club”

Al transvertir los 60`s te dan los 90`s.
Transvertid Vietnam, la revolución sexual,
el napalm y la carrera armamentística.
Transvertid el ácido y la industria psicodélica,
el camino a la costa oeste o las Olimpiadas del dolor.
Transvertid el ritmo y las ropas ligeras,
a Ginzberg, a Kerouac y a todas la hogueras.
Transvertid la noche de Altamont o Woodstock,
la invasión británica o el triunfo de la izquierda.
Transvertid a Lucy in the sky whit diamonds,
a Brando, a Dylan, o a todos los astros.
Transvertid la crisis de los misiles cubanos,
la masacre de estudiantes del mundo.
Transvertid la política de Camelot,
trasvertir la exigencia de realidad, la exigencia imposible.
Transvertid la cuba libre de la fiesta americana,
el bloqueó y el contrabando de algo más que habanos.
Transvertid el declive del Zar de Stalingrado,
los recuerdos de la guerra, o los vientos del silencio.
Transvertid la noche
Transvertid los sueños
Transvertid las muertes de los semidioses del canto.
Transvertid la locura de Barret y las guitarras de lamentos.
Transvertid las vanidades y tendrás los fraudes y los excesos.
Trasnvertid los tiempos, y tendrás la pauta del los tiempos.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Ensamblado con componentes hechos en la nada

Escondes todo lo que haces y te llamas diseño
Diseñas la vida y escondes todos los errores
Es perfecta tu maqueta
También morirás en ella.

De vuelta a lo real

Volver a la realidad, como ser sirena y que te roben el viento
El poeta ahora intenta transvertir lo real
Escucha cada una de las teclas de su computadora, sabe que éstas suenan a estruendo cada vez que teclea mal. Intenta seguir el hilvanado; mientras, soporta el silencio.
Escucha una gota, otra, quiere saber qué es, aun que sabe que es sólo
eso, una gota.
Recuerda entonces a Celan, el abismo después de la guerra,
Un abismo no como de las drogas, un abismo abismo, abismo de no haber muerto en la guerra, un campo de concentración donde jamás sirvieron leche.
Le da entonces una calada al cigarrillo, sigue tecleando.
El intenta escribir algo que parezca real.

[Siguen tocando]

[No puedes seguir escribiendo si no crees que es lo más chingón que has pensado]
[Este último pensamiento le parece fantástico, pero cómo representaría entonces la realidad. Dilema mayúsculo, más cuando se muere de frio.
Se levanta, toma su taza, no se molesta en lavar. Vierte agua y la mete al micro, sí, no es sofisticado. Sólo quiere realidad, sólo quiere hablar de sí mismo.
Pero esa es la cuestión, que todas la letras le engañen en cada palabra que teclea, nada de lo que imagina lo puede escribir, la frustración, el tedio, el odio, el amor al fracaso,
¡Ah! eso lo haría un romántico, mamadas, se dice, pero claro, ¡cómo escribir si no le teme al fracaso!
Cuesta trabajo imaginarse lo real, es como piel, ¿sabes? Pero piel de concreto, como un engaño, un misterio.
Entonces inicia la poético, al preguntar por la filosofía.
No hay misterios, me levanté de un sueño que tuve, un sueño donde estuve muerto.
Fue real, oí mi voz que me dijo, levántate, abre los ojos, qué esperas, ahí es entonces donde el poeta cree volverse loco. Pero sólo es poeta.]

O tal vez está loco, pero gracias al cielo, no sabe qué es estar loco.
Ni que es ser poeta.

No es siempre, es el instante.

Paul Celan me hizo sentirme dios. (¡Oh! brizna)

Sigue escribiendo.
El papel es real, la tinta es real, por qué lo que teclea en la pantalla no habría de serlo.

Por tu propio bien, me habré despedido de ti, una vez hayas crecido, me lo dijo Yeats después de que le pidió a Dios para mi un beso.

¿En cuántas palabras está escrita la lápida de un poeta?
No pregunto por su cuerpo, pregunto por sus letras.
¿Cuántos paraísos perdidos en vano, cuántos silencios ganados del amo?

Vi entonces las llanuras desoladas de la noche,
Un silencio mortal y casi divino,
Vi al caminante portando mis insignias
Vi entonces a la noche portando mi rostro en su canción.

La poesía me liberó de la noche,
me liberó de las alegrías,
me hizo libre para encontrarla,
me encontré en ella queriendo llorar
de tan sólo soñarla.

De tan sólo tener la poesía.

De noche, era de noche cuando nos conocimos. El whisky, la cerveza, la música, nada fue real. Sólo te vi, te buscaba. Sí, a ti, a quién nunca había visto. A la que soñé en una escalera, llamándome consigo.

De tener tan sólo tenerla

Duerme aquí, alado, conmigo.

La que escribe poesía en cada rizo,
La que se ríe de sus propios rizos,
La que sonríe por sus desvaríos,
La que me escucha a diario
como si fuera sábado o domingo.
La que me deja sin palabras con cada artificio.
La que duerme mis silencios.
La que ahora abrazaré para apagar esto.

El mito de la infancia

[naturalizar el televisor]

No entendí el garrafón de Bonafont
en la cantera!
Como Blade Runner pero a la inversa,
sin chinos y con Cerveza
Anda, y así comienzan los caminos del señor
en las letras como guiños
abstraídos de su rubor [“Risa” dijo BiZzarro-Platón]
abstraídos de una isla.
Vi un Templo que quiso ser pastel,
no pudo, pero fue un gran templo.
Vi un pastel que quiso ser templo,
no pudo, pero fue la estrella de la fiesta [El Título era “El sol también se levanta”]

[O acaso el abstracto de que París ya no significa fiesta.
El Gran Gatsby no ha muerto! Al incendio lo llamaste literatura
Pero la música primero fue canto,
y la muerte una sirena
y Hemingway la Conciencia]

Vi una fiesta plena de artificios,
nunca vi hiperrealismo tan mas idealista.

Fusión simbólica al amparo de la escopeta.

El primer sorbo de Lethe.

No escribiré más versos y canciones
si no apagas el silencio del alma
no escribiré más versos
si tú callas el incendio de la mañana
no escribiré mi canto
al no tener un hogar entre las palabras
Épocas hubo donde hospedar fue gracioso,
don del dios de afuera
Un día donde los genocidas
no resultaron ser los asesinos.
Un día donde Tebas fue instante
y ocaso a la noche de sus letras.
Lo que resta de Tebas, hermanos,
es la leche materna.

El retorno a la Caverna

Destructor de la poesía, fundador de los orto-signos,
Creador de los sueños, soldador de las estrellas.
Mares de la historia
perforaciones petroleras
Costas del olvido
playas de cinco estrellas.
Viaje a las galaxias
la ciencia posmoderna
Los antiguos mitos
muertos de guerra a la filosofía
La poesía,
siempre el retorno de la poesía.

Ser escultor del viento

De pensar el instante de tierra
vez el punto incendiado en el espejo del sol
Pues pensar el instante despierta las causas
Despertar las causas piensa la tierra
De pensar la tierra
La roca expone sus derrotas
De exponer sus derrotas
la noche invagina tus promesas

Vía láctea

Ahora todos podemos pensar el genio
Donde cualquier acento es cultura,
Donde los incendios apagan risas,
Y donde el único sol del día
Es el lunes en la azotea.

Aún así te debo la vida,
Gracias Era, así era!

V

La droga es real,
Sabiduría de la abuela,

Qué locura enloquecer de miedo!
Qué locura envejecer de vieja!

Qué sueño ser poeta!
Qué sueño ser bella!

*

Escuché tu voz perdida en el canto
sólo para ser grano de la cosecha,

Esperé ser el pan del tiempo,
Sólo para esperar la ambrosía de tierra.

Morí aguardando la noche
en que moriste de los maderos

Un anagrama para decir vagina*
un recuerdo de tu nombre

Misceláneas- Colinas y montañas

The fool on the hill

El tonto de la colina
es cualquier Lennon.
Cualquier Lennon es poeta.



Colinas (o la voz del Cerro)

Si busco que querer es apagar
descubro que puedo prenderlas



Praxis poética

Todo el mundo que vez
está aquí, sobre tu piel

Samuel nos protege de la desnutrición espiritual.



Pirómano

Pues sí, ya sabes, pura alimaña

Profesa

Son recuerdos que ningún profeta
puede olvidar, pues son futuro

la piel de la tierra,
reseca de tanta ciencia de botella

el color del cielo,
intoxicado de sus sueños

el sonido de la roca,
quemándose en turbinas de piedra

las penumbras de la noche
iluminadas toda la mañana

la hora del ocaso
enfrente de la pantalla plana

son sus propios tiempos
los recuerdos de su primer tierra

El tripié de Edipo

Al maestro del viento

Dado que esperan saber de mí
Me levantaré

Sin ser el rayo de la mañana
Sin ser lo que calla la noche

Me levantaré,
por siempre, sin olvido y sin promesa

Seré coro de mi sombra,
rugiré en la tormenta.

Iniciaré como la noche,
levantando mi penumbra

seré como la mañana
que alumbre mi tumba

Tallado en las palabras de la roca
seré palestra de mis pasos

Tallado en los nervios del poema
seré canto de mis miedos

los que tallé en mi alma
él día que supe de ella.

Misceláneas- Concreto es una gran metáfora

Concreto es una gran metáfora

Qué pasa si le ves el rostro a la sombra?

Las canteras el escultor
El tiempo de la piedra
El creador
La humanidad de niña
Apoco crees que la letra fuese requerida

Y sabes qué será metafísica?

Los sueños de las mujeres nos hablaron de la filosofía.
los pensamientos de los hombres olvidaron el canto.
Ah! qué viejos los tiempos modernos!


(qué tiempos aquellos los modernos!)

Al inventar el acento gráfico
se tuvo que inventar el signo de la pregunta invertida [¿]
Pues en castellano no se pregunta, se atiende, y se suplica.


De grande quiero ser poeta irlandés
Escuchas esa voz que se va y regresa?
En las gramáticas que las corporaciones americanas elaboren,
cabrán las preguntas?
Para decir o pensar la verdad
es menester también aprender a ser poeta.


El arte pop también es un hiperrealismo
La época donde incluso lo vulgar era un estilo
Que no me importa el pensamiento del otro?,
no sólo no me importa, sino que lo supongo.


Un poeta conoce a la lengua
solo, como conoce a su esposa.


Supe que dormiría pocas horas,
así que las dormí lo mejor que pude;
comprometido conmigo,
con la noche.



No me importa si ya lo sé,
aún así lloro.
Chinga! Soy poeta.


A mira, Pinche Perfino,
mira que abusar así
de su carita de pendejo.


Laberinto de mis pasos,
Minotauro de mis letras,
Dime lo que pienso,
devora mis esperas.



Dime mente
quién aguardará la justicia con el cinismo que nos requiere!

Una orden también pregunta:
“¿Soy Yo maestro del bosque?”



El mar es una pregunta que no se hace,
es una pregunta ya siempre hecha.

Porque de aves se convirtieron en peces,
aprendimos a nadar para ahogarnos en las estrellas.

Vi la silueta del lucero del alba,
era redonda como todo lo que es moneda.


Batman y Robin

- Me dijo Dios que Dios había muerto.
- Extrañas palabras Batman,
no sé qué significan.



Conocí al último poeta antes de conocerte.
(porque ya todo lo que conozco es tu piel)

domingo, 14 de noviembre de 2010

Pisar la tierra

En el círculo los lugares siempre parecen más cercanos.
Pero igual, hay llegar sólo bordeando la situación.


Todo llegar es un arribar, cuando que el arribar es un acaecer del ser en tanto advenir al lugar, al eso que es ahí.
Ahí es la propia ejecución del borde de la circularidad. ¿Cuál es esa circularidad?, un círculo piensan todos, no, es una elipse, pues sólo son mis labios moviéndose para comenzar en cualquier palabra la “o”.
De ahí que siempre admirara la imaginación geométrica de la arquitectura.
¿Por qué la arquitectura y no los arquitectos? ¿Qué “la tierra es de quien la trabaja”?
Esa es la más deliciosa herejía mexicana. Sí, soy poeta, soy mexicano, e incluso yo también sé esto. Yo también soy mexicano.
La arquitectura y no los arquitectos pues ella es la única que no traiciona a la historia. Me lo enseñó mi maestro. El maestro de mi maestro. Aún cuando quien dice que la arquitectura es historiografía no dice mentira. Claro, éste no sabe que la historiografía ya siempre traicionó a la historia, pero esa es otra historia. La letra se levantará de su tumba, os los aseguro
[Aquí se requiere meditar hondamente para qué el “os” se transliteró al “se”, [¿Qué conjugación es ésta del verbo ser? ¿Están seguros qué saben qué es un verbo?, pues digo, el verbo, todo verbo, es acción, ¿o no? ¡Ah! Lo llamáis ahora verbo-sustantivo, ¡pero entonces mira qué pulcro resultó Parménides para llegar hasta acá! Pues aun cuando me equivocara, me equivoqué pensando hasta acá, ¿me explico? Es el evento, independiente a su signo, a su propia voz antes, pues es la voz la que funda la presencia. ¡Ja!, pues aun cuando también me equivocará en esto, ya no estarían seguros sobre la hermenéutica de la recepción en que se originó, si en el plexo receptivo o en el plexo emisor, en lo que escribí o en lo que leyeron, en lo que escucharon o en lo que dije. ¡La Gesttall os ha jodido la cabeza niños! Nunca olvidéis que la filosofía siempre es el rastreó por la unidad, os los digo yo, un sabueso, que sabe que el Maestro se acerca.], pues en tanto que la transliteración no es la transferencialidad, ya incluso resulta que la transferencia es el rastro que deja la transliteración, ¿me explicó? Ahí está el núcleo de toda traición. Es una diferencia de la índole que existe entre la filología y la semiótica. ¿Qué vosotros creéis en la transdisciplinariedad? No entienden la certeza del retorno. Sólo les hablo de la historia del ser.]
Pues que hay de cantantes a cantores, pero yo jamás me podría llamar ave [requeriría ser el ave fénix que incendiara sus propias odas]. Y es que, pues, yo, sólo creería en un díos que fuera pintante y no pintor.
¿O se los explico otra vez?
Primero necesité el tono místico-heracliteano, para después darle un matiz trágico en ese otro místico del Etna, salvo que la recepción de Empédocles vino por el de Hölderlin. Nadie llega a Empédocles así como así, siquiera al estudiar filosofía, o qué, ¿acaso crees que al pagar derechos de autor al editor, honorarios a la corrección de estilo, derechos por la traducción, bla, bla, bla, ya erradicas la mácula de subjetividad que ha participado de la superficie de tu divino, científico y objetivo libro impreso en España?
No importa cuántos institutos se levanten, cuánta teoría concreta (para no decir particular o regional) se embrolle en la primera herencia. o cuánto diseño le pongan a sus arquitrabes, la fundación del instante, y la instancia del ahí, siempre son el primer lugar de los hombres y las mujeres. Esto es un principio, o acaso, desde el pensamiento histórico de la historia del ser, el comienzo. [Dijimos hombres y mujeres para no decir persona, que ya siempre persona dice personaje, máscara, representación. Recuerden simplemente que de ser real la realidad, cualquier representación será representación, no lo real. La catolicidad de la era moderna se permite pensar que no es la representación lo representado por la representación, es decir, que lo representado es la realidad. Ya siempre flotan en el olvido del ahí de la representación, la totalidad del espacio. Ergo, ¡Todos flotan! Ese ahí de la representación es la representación en la realidad. ¿Quién es el representante? El que se lleva el diez por ciento, ¿me explico? Aún pagamos diezmo, pues ¿qué?, ¿acaso se creen realmente que la tierra es de quien la trabaja? [Leed el Eclesiastés putos] Miren que de haber cabrones, los hay, pero hay de cabrones a cabrones, aún cuando aquí haya puro cabrón y ninguna chingada] Pero tú siquiera imaginas qué significa cabrona.
Construiste rascacielos que llamasteis torres, después montaña, pero yo os digo que cada rascacielos es simplemente una avioneta. Justo es eso, no lo sabemos, nos lo dijo ella, hija de Altazor.
La realidad es todo aquello que no se sabe, nunca se sabrá, ni podrá saberse, que de saberse ya siempre sucede que ese saberse deviene en lo real, y no así que de sí, de suyo para consigo, ella sea, la conciencia.
La conciencia no es real, es la representación. Sí, existe una dimensión del plexo del ser donde la conciencia es el Dasein, el estar ahí del y en el evento del pensamiento, dicho evento es eventuado entonces en la elipse del ser. [Es decir, leer a Hegel como una filosofía historiografícista y no así como la filosofía de la historia que todos creen, pero olvidan, muy fácil olvidan.]
Pero por ello, para que cada segmento de aquello que tú llamas oración, proposición, enunciado, bla, bla, bla, o incluso verso, sea una línea recta, te olvidas forzosamente de toda horizontalidad. Te hablo del doble foco.
Todo arquitecto lo sabe, ahí es la apertura del ángulo, el doble enraizarse a la realidad
La Realidad es la Gran mujer. Pero ésta no es la intención en acto del presente poema-ensayo. Aquí hablamos de arquitectura por ser justo la dimensión del plexo que requerimos transvertir. Para el caso escribí un poema, deja te lo platico:

No todas las construcciones son morada,
pero tú quieres habitar el no-lugar.
Transvertir la metaforología arquitectónica
para hallar ahí el construir originario,
en el primer ocaso del ser.

Tú reflexión nos hizo habitar el silencio de la era;
aún así hay quien ama donde se obtiene perder la tierra.
Habitar sólo requiere la luz fugaz de una estrella;
de estar en su luz, se cimientan los pasos del dios.
A ellos, las flores de la tierra adoran mirar,
pues no hay planta que no sea Señor de mi danza, mi idioma,
así, aún cuando la era no comunique los sabores y los aromas.

Una sola arquitectónica, la de las letras:
Conocí las canteras del canto de todas las edades,
talladas con sólo el cincel del silencio
y el martillo de la voz.
Conocí letras que se fundieron en bosques,
los bosques que cantaron sus propias elegías en cabalgata mortal.
Conocí que todas nombraban lo mismo,
la silueta emergente del algodón en todos los muslos de la tierra;
en realidad se oculta ahí algo decisivo:
que la esencia de la técnica
es el glamour y la vanidad de todo lo escrito,
lo primero que aprende la mujer
es el guardar el silencio de sus piernas
[lo que la lengua dice en la palabra construir].

Oculta ahí algo decisivo,
que la realidad es el juego
de la poesía de los hijos de hombre.

Por ello me estreché al barandal,
para escucharte todas las palabras de la ciencia.
Por ello me tomé a la roca,
para escuchar las palabras de la tierra

Para escuchar las palabras de la tierra
aprendí a portar la máscara de mi derrota.
Para cantar el olvido de la piel
descubrí un mundo de palabras para mi boca.


¿Te gustó?, ¿entendiste?

Recuerda ya nomás esto, algo que no puedes olvidar: que respirar y suspirar no son verbos, son onomatopeyas.

Los dados del niño

La cama en la que estaba ausente, en su única muerte,
moría del frío de la noche, donde la marca del cuerpo
señaló todos estos años de muerte;
ahora lo canarios eran de papel
(el rostro del niño en uno de sus pliegues) amarillo.
Nueve veces volaron en pos de sus perfumes,
nueve veces olvidaron por qué lloraron tanto.
Sueles oír su canto en llama de alegría.
Pero lo que quema es llanto en cera
del cuerpo, la marca y el tiempo.
Aprendí a pintar sus colores en la cera,
pero me sigue el quebranto en mi soledad.
Te contengo en llanto, en silencio, en terquera,
no eres amor lo que canto;
los canarios aún vuelan de verdad,
aún desconocen los pasos,
aún no aprendo a decir los colores del llanto
y volar, para pintar nubes y después llorar en mis techos.
Ahí no requeriré de tus fuegos
ni de la mina donde extraigo mis temas.
En este espacio, las letras, son mis
músculos mis cadenas. De sangre y acero
insuflo otras crueldades al naranja de mi llanto;
un día nadaré con el delfín morado de mi tristeza.

El faro no señalaba otra costa que los límites del mar,
ahí decidió Victoria amarrar la transformación de su muerte.
tornar sus versos y soplarlos en oasis y palmeras al poeta.
Aún cuando el desierto no tenga fronteras; aún cuando
su llanto sea dátil que se pierde en mil febreros
(el llanto, el llanto, el niño sueña) de abril falaz:
Las ropitas de lo nunca parido,
de lo nunca soñado en sus propias costas,
del silencio que se llama en horizonte
y la luna roja que le llama en bordado de la estrella
de la quietud.

(Tristeza, anhelo, sueño, desilusión o espera,
ninguno de ellos llama en silencio,
Todos ellos se acompañan de sentimientos opuestos,
ninguno se silencia en soledad.)

[La soledad es el ser-ahí de la nada]

(Pero no me sigue el quebranto en mi soledad.)

lunes, 8 de noviembre de 2010

La retención

Del fuego y la tierra se hace el cristal,
ahí inscribe Dios los cantos de todas las eras.
Del tiempo se hace humo
y de la espera certeza;
del vínculo futuro,
y de la certeza llama eterna.
Ahí Dios hizo un mundo
del frenesí de sus letras.

[De la nube y el viento se hace el cielo:
es la mano que martilla el tiempo.
“Traicioné todas las leyes al escribirlas.”
Toda ley nació aborto de justicia.
Toda ley abortó justicia]

Hubo un Dios que ya siempre traicionó sus voces.

(Reservado)

El espectador es un inválido,
por ello es déspota e intransigente.
¿Cuánta de la poesía estará
escrita en silla de ruedas?
¿Cuánta poesía se oirá
desde la silla de ruedas?
¿Cuántas ruedas sostendrán
hoy mismo a la poesía?
¿Cuántas poesías rodarán
el pesimismo de ellas?
¿Cuántas de ellas?

Ciudad

Salí a cazar los ojos del asesino,
en cada mirada encontré un hermano.
Como dice Pamela:
“Tanta gente y ninguna te toca”
Recorro el desierto,
con mis huesos descoyuntados
los sonidos tántrikos me abruman.
Es su silencio: la Ciudad.

Irreal fantasma de concreto y silueta,
todo se ajusta al ser-ahí de tu irrealidad,
todo se esencia a tus anchas,
Nada es real,
incluso la muerte por el hermano

Vi

Vi,
en el fondo del espejo,
perfectamente leíble,
la palabra “recuerdo”.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Ez, 47,25

Los mexicanos siempre encontramos de qué más reirnos.

Algunos creemos tener la razón
algunos creíamos ser listos,
algunos curiosidad.

Ninguno lo hizo sin miedo.
Todos partieron amando el amor.

Pero siempre nos encontramos en qué más reirnos.

para algunos que temen ser secuestrados, toda escena es un secuestro
para algunos que son secuestrados, cada sombra es silencio
para algunos que secuestran, toda escena es un secuestro
para algunos que arrestan, cada sombra es su secuestro.
Para ninguno el secuestro es sólo un miedo.


Siempre,
de qué más reirnos

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Observaciones puntuales en un mes impuntual

Lo posible no parece subsistir a la carnicería de miradas.

Como un ciego, te vi la primera noche de la muerte.

Soy hijo de la era donde la Historia se hizo cinta
y el deseo juguete.
Soy hijo donde siempre fui ingrato.

Lo universal primero se hizo religión, después balada.

Obreros que leen a Platón para saber cómo el Capital los explotó.

El Mal se creó al creer que habría un estado idéntico consigo mismo, donde el Bien sería el Ser.
El Mal se creó cuando todo lo que se calló del juego fue mentira, poesía, Error.

La caída es el juego del silencio que tolera y auspicia la farsa de la Historia.

Se pensó en el Oriente, el gran visir intemporal. Sin rostro, sólo en poemas de ley.

Que lo quede escrito siempre se reescriba con el mismo puño, con la misma ironía.
[Deseo o Anhelo]
Que lo que quede escrito siempre sea deseo.
[No hay escritura del Goce.]

Ser poeta y no creer en la sensibilidad.

Ahí es donde el lenguaje tiene límites y se muestra absurdo: en el borde de tu piel.
El vórtice del absurdo, el principio de tu piel.

La autoconciencia… del corazón.
¡La autoconciencia del corazón!

No siempre sucede que la autoconciencia se percate de que se está autoconcientizando.
No es broma… es Hegel.

Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos damos cuenta.

Lo más excitante de la imaginación es que no te imaginas que es imaginación.

Pues que si resultara que el amor no es gratuito, hoy te debería cinco o seis estrellas.

Frutas del árbol de la mentira!
Pues mira entonces que si la mentira tiene frutos eh!

No se te exigía nada, pues que tú eras lo propio exigido.

La primera vez que dios besó mi mano, para pensar otra cosa que no fuera mi orgasmo.

Eres sensible y no rechazas los malos olores.

Pero ¿qué otra vez?
¿Para quién nacen los héroes?

La realidad es independiente de quien la piensa. Pues que en realidad de pensarse Nadie la piensa.

Nadie soy el sujeto trascendente.

Las obras que tienden a advertir son las primeras en alarmar.

La reencarnación no requiere la muerte.

Esto es lo que resta de la familia americana, un hijo, y su padre.

No importa, la madre no importa [es lo más importante].

Completamente cruel y mortal. Bella.

No es que el sueño esté equivocado. Es que no has despertado la verdad.

Los versos de W.B. Yeats.

Los sueños de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de lo real no es un sueño, es lo real.

Borrador a un manifiesto contra el hiperrealismo, aun cuando me incorpore en lo vencido.

Ser feo ya es tener la vida hecha pedazos. Deshecha.

El vació se llama en letras, tonos y silueta. Chopin, admirador de la comedia y la penumbra.

Sentir es la invaginación. Cuando que la vaginación es el existir.

¿Y quién prohíbe que en nuestras casas asome la publicidad?

Romperé todas las disposiciones de la sintaxis.
Soy poeta, de la casta de los guerreros.

El punk es ley!

Nos acostumbramos tanto a la ropa que nos olvidamos del efecto.

La única regla que jugar el cinismo observa: recuerda las mentiras anteriores.

Todas las sombras quieren morir su muerte.

Pasan los años y la máscara más se te va acentuando.

Un cadáver exquisito también es un gran verso simbolista.

Ay! Observa que si el Diablo sabe componer en todos los idiomas y cantar en todas las épocas.

Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos demos cuenta

Del hecho de que todos dijeran que el cuerpo era mentira no se sigue que los mentirosos tuvieran un cuerpo.

La vacuidad de una frase es la silueta de su devoción.

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