miércoles, 3 de noviembre de 2010

Observaciones puntuales en un mes impuntual

Lo posible no parece subsistir a la carnicería de miradas.

Como un ciego, te vi la primera noche de la muerte.

Soy hijo de la era donde la Historia se hizo cinta
y el deseo juguete.
Soy hijo donde siempre fui ingrato.

Lo universal primero se hizo religión, después balada.

Obreros que leen a Platón para saber cómo el Capital los explotó.

El Mal se creó al creer que habría un estado idéntico consigo mismo, donde el Bien sería el Ser.
El Mal se creó cuando todo lo que se calló del juego fue mentira, poesía, Error.

La caída es el juego del silencio que tolera y auspicia la farsa de la Historia.

Se pensó en el Oriente, el gran visir intemporal. Sin rostro, sólo en poemas de ley.

Que lo quede escrito siempre se reescriba con el mismo puño, con la misma ironía.
[Deseo o Anhelo]
Que lo que quede escrito siempre sea deseo.
[No hay escritura del Goce.]

Ser poeta y no creer en la sensibilidad.

Ahí es donde el lenguaje tiene límites y se muestra absurdo: en el borde de tu piel.
El vórtice del absurdo, el principio de tu piel.

La autoconciencia… del corazón.
¡La autoconciencia del corazón!

No siempre sucede que la autoconciencia se percate de que se está autoconcientizando.
No es broma… es Hegel.

Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos damos cuenta.

Lo más excitante de la imaginación es que no te imaginas que es imaginación.

Pues que si resultara que el amor no es gratuito, hoy te debería cinco o seis estrellas.

Frutas del árbol de la mentira!
Pues mira entonces que si la mentira tiene frutos eh!

No se te exigía nada, pues que tú eras lo propio exigido.

La primera vez que dios besó mi mano, para pensar otra cosa que no fuera mi orgasmo.

Eres sensible y no rechazas los malos olores.

Pero ¿qué otra vez?
¿Para quién nacen los héroes?

La realidad es independiente de quien la piensa. Pues que en realidad de pensarse Nadie la piensa.

Nadie soy el sujeto trascendente.

Las obras que tienden a advertir son las primeras en alarmar.

La reencarnación no requiere la muerte.

Esto es lo que resta de la familia americana, un hijo, y su padre.

No importa, la madre no importa [es lo más importante].

Completamente cruel y mortal. Bella.

No es que el sueño esté equivocado. Es que no has despertado la verdad.

Los versos de W.B. Yeats.

Los sueños de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de la vida real no son sueños, son lo real.
Lo real de lo real no es un sueño, es lo real.

Borrador a un manifiesto contra el hiperrealismo, aun cuando me incorpore en lo vencido.

Ser feo ya es tener la vida hecha pedazos. Deshecha.

El vació se llama en letras, tonos y silueta. Chopin, admirador de la comedia y la penumbra.

Sentir es la invaginación. Cuando que la vaginación es el existir.

¿Y quién prohíbe que en nuestras casas asome la publicidad?

Romperé todas las disposiciones de la sintaxis.
Soy poeta, de la casta de los guerreros.

El punk es ley!

Nos acostumbramos tanto a la ropa que nos olvidamos del efecto.

La única regla que jugar el cinismo observa: recuerda las mentiras anteriores.

Todas las sombras quieren morir su muerte.

Pasan los años y la máscara más se te va acentuando.

Un cadáver exquisito también es un gran verso simbolista.

Ay! Observa que si el Diablo sabe componer en todos los idiomas y cantar en todas las épocas.

Nunca nos podremos dar cuenta de que no nos demos cuenta

Del hecho de que todos dijeran que el cuerpo era mentira no se sigue que los mentirosos tuvieran un cuerpo.

La vacuidad de una frase es la silueta de su devoción.

1 comentario:

  1. Entre tanto poema voy tropezando el sentido y creo que ningún cadáver es ex-quisito, que todo goce es escritura,y tal vez debamos empezar a comprar estrellas para pagar el amor, esa otra mentira que se pudrió en el árbol. "Guerrero que se ofrece en sacrificio, purifica la tierra con su sangre". La vida es más que estética... es Ética. Felicitaciones PUNTUALES

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