miércoles, 27 de octubre de 2010

“Yo: Título”

Crees en lo que crees y lo llamas saber.

No sabes si esto es ironía o la más plena ingenuidad.

Nada de eso. Se llama Verdad.

* * *

Crees en lo que crees saber y lo llamas saber.

Te crees que esto es dialéctica.

Sí hermano, es Verdad, pero también Mentira.

(de nuevo, no sabes si es ironía)
[O por qué conjugas el verbo “ser”]

Lo que sabes lo llamas verdad.

Si, el en ello (aquí falta un acento) (en verdad?] (escrito indescifrable= sí)

* * *

Lo anterior es chiste común entre historiadores.

Sólo que los historiadores no ríen.

Hay una risa interior, pero ellos no tienen corazón.

* * *

Bueno, sí, tienen, pero sólo como historiador.

Lo demás es poesía del viento.

Los archivos, archivos son.

* * *

Vuelves a pensar en la dialéctica (aquí?, allá? en todas partes? Entonces, en ninguna?, entonces, a qué llamas error?)

Vuelve al inicio, arriba dice: “Yo”.

[(lo vi, o lo soñé)]

* * *

[Silencio]

* * *

Todas las palabras vuelven a lo mismo, dicen “error”.

Todas las palabras están escritas, La primera no es la primera, la primera “soy yo”.


* * *

Pero te dirás aquí: -“este tipo es un estúpido?”

Pero aquí no hay ningún tipo, pues no hay sujetivo.

* * *

Y sin embargo esto sería darte la razón.

* * *

No hay ningún tipo, más si por ello amplías la semántica.

* * *

O te refundes en el abismo.

* * *

Sabias que estoy obligado a ofrecerte el mínimo de sentido.

=?
Sabías que estoy obligado a ofrecerte el mínimo de sentido?

El cliente tiene la razón.

Si no, regresa al paso anterior.

* * *

Sabías qué? Esto lo ves todo los días, pero… es un error?

* * *

Sabías que mi obligación se llama milenios?

* * *

Sabías que el milenio es Yo?

* * *

Sabias que esto no es verdad, aun así seguiste leyendo. Creíste encontrar ritmo.
Creíste ver un mimo.

* * *

Nada de maricas franceses, aquí,

Nada. Hasta que sean como la carne inmunda de su cartés.

Ergo, No hay ningún francés.

* * *

Modernidad: Perspectiva que no deja ver el sonido.

* * *

^Posmodernidad^: No ha comenzado nada amigos!

* * *

Sonido, sonido, sonido.

Luz, luz, luz.

Ya no hay patrones. Veo la luz.

Oigo sonido.

Pero eso ya lo sabía mi voz.

* * *

Hubo una noche en que no te desperte.

Sería esquizofrénico quererte despertar.

* * *

El sentido no requiere sentido.

* * *

No hay auditor.

* * *

Redoblan las erre las de.
Marcha el sonido en su marcha ingenua.
Aquí nadie es Dios.
No hay auditor.

* * *

Inventamos la calle al no tener palacio.

Inventamos la calle para tener razón.

Trazamos el plano del abismo, el palacio

Le escribimos a Hieron.

* * *

Soy hijo del que le señalo el lenguaje a Dios.
Le dije "escribe Homero”.
Homero dijo "Yo".

* * *

“Helenistas del mundo uníos”

* * *

Violaron a la diosa verdad.
Revisen las poesías.
Todos los poetas lo anunciaron.

* * *

Un profeta no es “Yo”
[profeta rima con mofeta]
[jo!, jo!, jo!]

* * *

Y dónde apuntas sin papel.

* * *

El viento es papel.
El papel es escrito.
El sonido está el papel.
[jo!, jo!, jo!, jo!, jo!]

* * *

Internet no está en Youtube.
No está en ninguna parte, siquiera en Youtube.

* * *

Paro aún así escribes que la conciencia es.

* * *

Sabes que lo que crees se llama verdad.
Pero el susurro no dice sentido.

* * *

Sentido.

* * *

[Jo!, jo!, jo!]

* * *

Todos ellos nacieron en el sonido.

Los que vieron la luz del decir.


* * *

Piedad madre filosofía piedad!

* * *

Más patéticos tus estruendos! Más irrisoria tu verdad!

Más “ridículo”, el sonido.

* * *

Más deliciosa la verdad.

* * *

Si fuéramos del club de la pelea dirías: “Ve al refrigerador”

Al menos, así lo oirías.

No hay ningún refrigerador

* * *

A lado duerme Pamela.
Bendícela Dios.

* * *

El juramento.
(Tu firma)

* * *

Te destruí,
para abalanzarme sobre tus restos al otro día.

1 comentario:

  1. Cada filósofo con su verdad, ergo si destruyes el sentido, para qué hablar, y dónde estás:"yo:título" si la dialéctica es la más completa irrealidad, sentido y sin-sentido, restos de loque queda en el acto de jurar...

    ResponderEliminar

Buscar este blog